Was zu lesen ist: Patrick Melrose, ein Roman über einen Drogenabhängigen und Alkoholiker, der mit einem Kindheitstrauma zu kämpfen hat

2024 Autor: Malcolm Clapton | [email protected]. Zuletzt bearbeitet: 2023-12-17 03:51

Lifehacker veröffentlicht einen Auszug aus dem Buch von Edward St. Aubin, das die Grundlage für die berühmte Miniserie mit Benedict Cumberbatch bildete.

Patrick ging zum Brunnen. In seinen Händen hielt er ein graues Plastikschwert mit goldenem Griff fest und schlug die rosa Baldrianblüten um, die an der Mauer, die die Terrasse umzäunte, wuchsen. Wenn eine Schnecke auf einem Fenchelstängel saß, schlug Patrick mit seinem Schwert darauf, um sie zu Boden zu werfen. Es war notwendig, auf die geworfene Schnecke zu treten und kopfüber wegzulaufen, weil sie schleimig wurde wie Rotz. Dann kam er zurück, betrachtete die Bruchstücke einer braunen Muschel in weichem grauem Fleisch und wünschte, er hätte sie zerdrückt. Es war unehrlich, die Schnecken nach dem Regen zu zerquetschen, denn sie gingen spielen, badeten in Pfützen unter nassem Laub und rissen ihre Hörner aus. Wenn er die Hörner berührte, zuckten sie zurück, und er riss auch seine Hand weg. Für Schnecken war er wie ein Erwachsener.

Eines Tages war er zufällig am Brunnen, obwohl er in die falsche Richtung ging, und entschied daher, einen geheimen kurzen Weg entdeckt zu haben. Seitdem ging er, wenn niemand bei ihm war, nur auf diesem Weg zum Brunnen. Durch die Terrasse, auf der die Oliven wuchsen, und gestern zerzauste der Wind ihr Laub, so dass es von Grün zu Grau und dann umgekehrt von Grau zu Grün wurde, als würde jemand mit den Fingern über den Samt streichen und ihn von dunkel zu hell.

Er zeigte Andrew Bannill den geheimen Weg, aber Andrew sagte, dass er zu lang und der übliche Weg kürzer sei, also drohte Patrick, Andrew in den Brunnen zu werfen. Andrew bekam Angst und weinte. Und bevor Andrew nach London flog, sagte Patrick, dass er ihn aus dem Flugzeug werfen würde. Henna-Henna-Henna. Patrick flog nirgendwo hin, er war nicht einmal im Flugzeug, aber er sagte Andrew, dass er sich verstecken und den Boden um seinen Stuhl herum abfeilen würde. Nanny Andrew nannte Patrick einen bösen Jungen, und Patrick sagte ihr, dass Andrew ein Sabber sei.

Patricks Kindermädchen ist tot. Mamas Freundin sagte, dass sie in den Himmel aufgenommen wurde, aber Patrick selbst sah, wie sie in eine Holzkiste gesteckt und in eine Grube gesenkt wurde. Und der Himmel zeigt in eine ganz andere Richtung. Wahrscheinlich hat diese Tante alles gelogen, obwohl das Kindermädchen vielleicht als Paket verschickt wurde.

Mama weinte viel, als sie das Kindermädchen in die Schublade legten, und sagte, dass sie wegen ihres Kindermädchens weinte. Nur das ist blöd, denn ihr Kindermädchen lebt und es geht ihr gut, sie sind mit dem Zug zu ihr gefahren, und es war dort sehr langweilig. Sie verwöhnte Patrick mit einem geschmacklosen Kuchen, in dem fast keine Marmelade drin war, sondern nur eklige Sahne von allen Seiten. Das Kindermädchen sagte: "Ich weiß, dass es dir gefällt", aber das stimmte nicht, weil er letztes Mal erklärte, dass es ihm kein bisschen gefalle. Der Kuchen wurde Shortbread genannt, und Patrick sagte, er sei wahrscheinlich aus Sand. Mamas Kindermädchen lachte lange und umarmte ihn. Es war widerlich, denn sie drückte ihre Wange an seine und die schlaffe Haut hing wie ein Hühnerhals vom Küchentisch.

Und im Allgemeinen, warum braucht Mama ein Kindermädchen? Er hatte kein Kindermädchen mehr, obwohl er erst fünf Jahre alt war. Der Vater sagte, dass er jetzt ein kleiner Mann ist. Patrick erinnerte sich, als er drei Jahre alt war, nach England gegangen zu sein. Im Winter. Er sah zum ersten Mal Schnee. Er erinnerte sich, auf der Straße bei der Steinbrücke gestanden zu haben. Die Straße war mit Frost bedeckt und die Felder waren mit Schnee bedeckt. Der Himmel strahlte, die Straße und die Hecken glitzerten, und er hatte blaue Wollhandschuhe, und das Kindermädchen hielt seine Hand, und sie standen lange und sahen auf die Brücke. Patrick erinnerte sich oft an all das, und wie sie dann im Auto auf dem Rücksitz saßen und er sich auf den Schoß seines Kindermädchens legte und ihr ins Gesicht sah, und sie lächelte, und der Himmel hinter ihr war sehr weit und blau, und er … eingeschlafen.

Er kletterte den steilen Pfad zum Lorbeerbaum hinauf und fand sich an einem Brunnen wieder. Patrick durfte hier nicht spielen, aber er liebte diesen Ort am meisten. Manchmal kletterte er auf den verrotteten Deckel und sprang darauf wie auf einem Trampolin. Niemand konnte ihn aufhalten. Wir haben es nicht wirklich versucht. Unter den gesprungenen Blasen aus rosa Farbe war schwarzes Holz zu sehen. Der Deckel knarrte bedrohlich, und sein Herz setzte einen Schlag aus. Er hatte nicht die Kraft, den Deckel ganz zu bewegen, aber als der Brunnen offen blieb, warf Patrick Kieselsteine und Erdklumpen darauf. Sie fielen mit einem schallenden Plätschern ins Wasser und zerschellten in den schwarzen Tiefen.

Ganz oben hob Patrick triumphierend sein Schwert. Der Brunnendeckel wurde aufgeschoben. Er begann nach einem geeigneten Stein zu suchen - groß, rund und schwer. Auf einem nahe gelegenen Feld wurde ein rötlicher Felsbrocken gefunden. Patrick packte ihn mit beiden Händen, zerrte ihn zum Brunnen, hob ihn zur Seite, zog sich hoch, hob die Beine vom Boden und starrte mit gesenktem Kopf in die Dunkelheit, wo sich das Wasser versteckte. Er packte die Seite mit der linken Hand, drückte den Felsbrocken nach unten und hörte ihn in die Tiefe stürzen, sah das Wasser plätschern, den Himmel im falschen Licht auf der aufgewühlten Oberfläche spiegeln. Das Wasser war schwer und schwarz wie Öl. Er schrie in die Brunnengrube, wo die trockenen Ziegelsteine zuerst grün und dann schwarz wurden. Noch tiefer hängend, konntest du das nasse Echo deiner Stimme hören.

Patrick beschloss, bis zur Spitze des Brunnens zu klettern. Die schäbigen blauen Sandalen passen in die Ritzen zwischen den Mauersteinen. Er wollte seitlich über der Brunnengrube stehen. Er hatte dies bereits auf eine Wette hin getan, als Andrew sie besuchte. Andrew stand am Brunnen und jammerte: "Patrick, nicht, steig bitte aus." Andrew war ein Feigling, und Patrick war es nicht, aber jetzt, als er mit dem Rücken zum Wasser auf der Seite hockte, drehte sich sein Kopf. Er stand ganz langsam auf und als er sich aufrichtete, fühlte er die Leere, die ihn rief, ihn an sich zog. Es schien ihm, dass er, wenn er sich bewegte, mit Sicherheit herunterrutschen würde. Um nicht ungewollt zu schwanken, ballte er die Fäuste fest, kräuselte die Zehen und starrte aufmerksam auf die zertrampelte Erde am Brunnen. Das Schwert lag noch immer an der Seite. Das Schwert musste zum Gedenken an die Leistung gehoben werden, also streckte sich Patrick vorsichtig, überwand mit unglaublicher Willensanstrengung die Angst, die seinen ganzen Körper band, und griff nach der zerkratzten, zerzausten grauen Klinge. Dann beugte er zögernd die Knie, sprang zu Boden, rief "Hurra!" Er schlug mit der Klinge auf den Stamm des Lorbeers, durchbohrte die Luft unter der Krone und packte mit einem sterbenden Stöhnen die Seite. Er stellte sich gerne vor, wie die römische Armee von Horden von Barbaren umzingelt war, und dann tauchte er auf, der tapfere Kommandant einer Sonderlegion von Soldaten in Purpurmänteln und rettet alle vor einer unvermeidlichen Niederlage.

Wenn er durch den Wald ging, erinnerte er sich oft an Ivanhoe, den Helden seines Lieblingscomics. Ivanhoe ging durch den Wald und ließ eine Lichtung hinter sich. Patrick musste sich um die Kiefernstämme bücken, aber er stellte sich vor, dass er sich seinen Weg bahnte und majestätisch den Wald am anderen Ende der Terrasse entlangging, die Bäume rechts und links abfilzend. Er las alle möglichen Dinge in Büchern und dachte viel darüber nach. Er lernte den Regenbogen aus einem langweiligen Bilderbuch kennen und sah dann nach dem Regen einen Regenbogen auf Londoner Straßen, als Benzinflecken auf dem Asphalt in Pfützen verschwammen und sich mit lila, blauen und gelben Kreisen kräuselten.

Heute wollte er nicht im Wald spazieren gehen und beschloss, auf die Terrassen zu springen. Es war fast wie Fliegen, aber hier und da war der Zaun zu hoch, und er warf das Schwert zu Boden, setzte sich auf die Steinmauer, ließ die Beine baumeln, packte dann die Kante und hing in seinen Armen, bevor er absprang. Die Sandalen waren mit trockener Erde unter den Ranken vollgestopft, also mussten sie zweimal ihre Schuhe ausziehen und die Klumpen und Kieselsteine ausschütteln. Je tiefer er ins Tal hinabstieg, desto breiter wurden die sanft abfallenden Terrassen, und man konnte einfach über den Zaun springen. Er holte tief Luft, als er sich auf den letzten Flug vorbereitete.

Manchmal sprang er so weit, dass er sich wie Superman vorkam, und manchmal rannte er schneller, als er sich an den Schäferhund erinnerte, der ihn an jenem windigen Tag, als sie zum Abendessen bei George's eingeladen waren, den Strand hinunterjagte. Patrick flehte seine Mutter an, ihn spazieren gehen zu lassen, weil er es liebte, zuzusehen, wie der Wind das Meer aufwirbelte, als würde er Flaschen auf Felsen zerbrechen. Ihm wurde gesagt, er solle nicht weit gehen, aber er wollte näher an den Felsen sein. Ein Sandweg führte zum Strand. Patrick ging daran entlang, aber dann tauchte oben auf dem Hügel ein zottiger, dicker Hirtenhund auf und bellte. Patrick bemerkte ihre Annäherung und rannte los, zuerst einen gewundenen Pfad, dann geradeaus, einen sanften Hang entlang, immer schneller, machte große Schritte und breitete die Arme in den Wind, bis er schließlich den Hügel hinunter auf einen Halbkreis aus Sand hinabstieg in der Nähe der Felsen, wo die meisten großen Wellen. Er sah sich um und sah, dass der Hirte weit, weit oben blieb, und merkte, dass sie ihn immer noch nicht eingeholt hätte, weil er so schnell eilte. Erst dann fragte er sich, ob sie ihn überhaupt verfolgte.

Schwer atmend sprang er in das Bett eines trockenen Baches und kletterte auf einen riesigen Felsblock zwischen zwei blassgrünen Bambusbüschen. Eines Tages entwickelte Patrick ein Spiel und brachte Andrew zum Spielen hierher. Beide kletterten auf einen Felsbrocken und versuchten, sich gegenseitig abzustoßen, wobei sie so taten, als wären sie auf der einen Seite eine Grube voller scharfer Trümmer und Klingen und auf der anderen eine Honiglache. Derjenige, der in die Grube fiel, starb an einer Million Schnittwunden, und derjenige, der in den Teich fiel, ertrank in einer dicken, zähflüssigen, goldenen Flüssigkeit. Andrew fiel die ganze Zeit, weil er ein Sabber war.

Und Papa Andrew war auch ein Sabber. In London war Patrick zu Andrews Geburtstag eingeladen, und mitten im Wohnzimmer stand eine saftige Kiste mit Geschenken für alle Gäste. Jeder nahm abwechselnd Geschenke aus der Schachtel und rannte dann durch den Raum, um zu vergleichen, wer was bekam. Patrick stopfte sein Geschenk unter den Stuhl und folgte dem anderen. Als er ein weiteres Hochglanzpaket aus der Schachtel holte, kam Andrews Vater auf ihn zu, hockte sich hin und sagte: „Patrick, du hast schon ein Geschenk für dich selbst mitgenommen“, aber nicht wütend, sondern mit einer Stimme, als würde er Süßigkeiten anbieten, und fügte hinzu: „Nicht gut, wenn einer der Gäste ohne Geschenk zurückbleibt.“Patrick sah ihn trotzig an und antwortete: „Ich habe noch nichts mitgenommen“, und Andrews Vater wurde aus irgendeinem Grund traurig und sah aus wie ein Sabber und sagte dann: „Okay, Patrick, aber nimm keine Geschenke mehr an.” Obwohl Patrick zwei Geschenke bekam, mochte Andrews Vater ihn nicht, weil er mehr Geschenke wollte.

Jetzt spielte Patrick allein auf dem Felsblock: Er sprang von einer Seite zur anderen und wedelte wild mit den Armen, um nicht zu stolpern oder zu fallen. Wenn er stürzte, tat er so, als sei nichts passiert, obwohl er erkannte, dass es nicht fair war.

Dann betrachtete er zweifelnd das Seil, das François an einen der Bäume am Bach gebunden hatte, damit er über den Kanal schwingen konnte. Patrick verspürte Durst, also ging er den Weg durch den Weinberg hinauf zum Haus, wo der Traktor schon ratterte. Das Schwert wurde zu einer Last, und Patrick klemmte es sich verärgert unter den Arm. Eines Tages hörte er, wie sein Vater George einen lustigen Satz sagte: "Gib ihm ein Seil, er wird sich erhängen." Patrick verstand nicht, was das bedeutete, entschied dann aber mit Entsetzen, dass sie genau über das Seil sprachen, das François an den Baum gebunden hatte. Nachts träumte er, dass sich das Seil in einen Tintenfischtentakel verwandelte und sich um seinen Hals wickelte. Er wollte den Würgegriff durchtrennen, konnte es aber nicht, denn das Schwert war ein Spielzeug. Mama weinte lange, als sie ihn in einem Baum baumeln sah.

Selbst wenn Sie wach sind, ist es schwer zu verstehen, was Erwachsene meinen, wenn sie sprechen. Einmal schien er erraten zu haben, was ihre Worte wirklich bedeuten: "nein" bedeutet "nein", "vielleicht" bedeutet "vielleicht", "ja" bedeutet "vielleicht" und "vielleicht" bedeutet "nein", aber das System funktionierte nicht, und er entschied, dass sie wahrscheinlich alle "vielleicht" meinten.

Morgen kommen die Traubenpflücker auf die Terrassen und fangen an, die Körbe mit Trauben zu füllen. Letztes Jahr hat François Patrick auf einem Traktor gefahren. François hatte starke Hände, hart wie Holz. François war mit Yvette verheiratet. Yvette hat einen goldenen Zahn, der sichtbar ist, wenn sie lächelt. Eines Tages wird Patrick Goldzähne einsetzen – alles, nicht nur zwei oder drei. Manchmal saß er mit Yvette in der Küche, und sie ließ ihn alles probieren, was sie kochte. Sie reichte ihm einen Löffel mit Tomaten, Fleisch oder Suppe und fragte: "Ça te plaît?" ("Gefällt mir?" - fr.) Er nickte und sah ihren goldenen Zahn. Letztes Jahr hat François ihn in eine Ecke des Wohnwagens gestellt, neben zwei große Weintraubenfässer. War die Straße holprig oder ging es bergauf, drehte François sich um und fragte: "Ça va?" ("Wie geht es dir?") - und Patrick antwortete: "Oui, merci" ("Ja, danke") und brüllte über das Geräusch des Motors, das Quietschen des Anhängers und das Klappern der Bremsen. Als sie dort ankamen, wo der Wein hergestellt wird, war Patrick sehr glücklich. Es war dunkel und kühl, der Boden wurde mit Wasser aus einem Schlauch gegossen, und es roch scharf nach Saft, der sich in Wein verwandelte. Der Raum war riesig, und François half ihm die Leiter hinauf auf die hohe Plattform über der Weinpresse und allen Fässern. Die Plattform war aus Metall mit Löchern. Es war sehr seltsam, mit Löchern unter den Füßen hoch oben zu stehen.

Als er die Presse entlang der Plattform erreicht hatte, schaute Patrick hinein und sah zwei Stahlwalzen, die sich nebeneinander drehten, nur in verschiedene Richtungen. Die mit Traubensaft bestrichenen Brötchen drehten sich laut und rieben aneinander. Die untere Schiene des Podests reichte Patrick bis zum Kinn, und die Presse schien ganz in der Nähe zu sein. Patrick sah in sie und stellte sich vor, dass seine Augen wie Weintrauben aus durchsichtigem Gelee seien und aus seinem Kopf fallen würden und die Brötchen sie zerquetschen würden.

Patrick näherte sich dem Haus wie üblich über die rechte, glückliche Wendeltreppe und bog in den Garten ab, um zu sehen, ob der Frosch, der auf dem Feigenbaum lebte, noch da war. Die Begegnung mit einem Laubfrosch war auch ein glückliches Omen. Die hellgrüne Froschhaut sah gegen die glatte graue Rinde glänzend glatt aus, und der Frosch selbst war zwischen dem hellgrünen, froschfarbenen Laub sehr schwer zu erkennen. Patrick hat den Laubfrosch nur zweimal gesehen. Zum ersten Mal stand er eine Ewigkeit bewegungslos da und betrachtete ihre klaren Umrisse, hervorquellenden Augen, rund wie die Perlen der gelben Halskette seiner Mutter, und Saugnäpfe an ihren Vorderbeinen, die sie fest am Rumpf festhielten, und, natürlich an den schwellenden Seiten eines lebenden Körpers, gemeißelt und zerbrechlich, wie ein kostbares Schmuckstück, aber gierig Luft einatmend. Beim zweiten Mal streckte Patrick die Hand aus und berührte sanft den Kopf des Frosches mit der Spitze seines Zeigefingers. Der Frosch rührte sich nicht und er entschied, dass sie ihm vertraute.

Heute war kein Frosch da. Patrick stieg müde die letzte Treppe hinauf, legte die Hände auf die Knie, ging um das Haus herum, ging zum Kücheneingang und stieß die knarrende Tür auf. Er hoffte, dass Yvette in der Küche war, aber sie war nicht da. Er riss die Kühlschranktür auf, in der das Glockenspiel von Weißwein- und Champagnerflaschen widerhallte, dann ging er in die Speisekammer, wo in der Ecke auf dem untersten Regal zwei warme Flaschen Schokoladenmilch standen. Mit einiger Mühe öffnete er einen und trank einen beruhigenden Drink direkt aus dem Hals, obwohl Yvette dies nicht zuließ. Sobald er betrunken war, wurde er sofort traurig und setzte sich auf den Spind, schwang die Beine und schaute auf seine Sandalen.

Irgendwo im Haus spielten sie hinter verschlossenen Türen Klavier, aber Patrick achtete nicht auf die Musik, bis er die Melodie erkannte, die sein Vater eigens für ihn komponiert hatte. Er sprang auf den Boden und rannte den Korridor von der Küche zum Foyer hinunter, galoppierte dann tänzelnd ins Wohnzimmer und begann zu der Musik seines Vaters zu tanzen. Die Melodie war bravourös, schwankend, wie ein Militärmarsch, mit scharfen Ausbrüchen hoher Töne. Patrick sprang und hüpfte zwischen Tischen, Stühlen und um das Klavier herum und blieb erst stehen, als sein Vater mit dem Spielen fertig war.

- Wie geht es Ihnen, Herr Meistermaestro? - fragte der Vater und sah ihn aufmerksam an.

„Danke, okay“, antwortete Patrick und fragte sich fieberhaft, ob die Frage einen Haken hatte.

Er wollte durchatmen, aber mit seinem Vater musste er sich sammeln und konzentrieren. Eines Tages fragte Patrick, was das Wichtigste auf der Welt sei, und sein Vater antwortete: "Alles beachten." Patrick vergaß diese Ermahnung oft, obwohl er in Anwesenheit seines Vaters alles sorgfältig untersuchte und nicht ganz verstand, was genau beachtet werden sollte. Er beobachtete, wie sich die Augen seines Vaters hinter der dunklen Brille seiner Brille bewegten, wie sie von Gegenstand zu Gegenstand, von Person zu Person springen, wie sie einen Moment bei jedem verweilen, wie ein flüchtiger Blick, klebrig, wie die schnelle Zunge eines Gecko, heimlich etwas sehr Wertvolles von überall lecken … Im Beisein seines Vaters betrachtete Patrick alles ernst und hoffte, dass dieser Ernst von dem gewürdigt wird, der seinem Blick folgt, so wie er selbst dem seines Vaters folgt.

„Komm zu mir“, sagte mein Vater. Patrick trat einen Schritt auf ihn zu.

- Ohren heben?

- Nein! - rief Patrick.

Sie hatten so ein Spiel. Vater streckte die Arme aus und kniff Patrick mit Daumen und Zeigefinger in die Ohren. Patrick umklammerte die Handgelenke seines Vaters mit den Handflächen, und sein Vater tat so, als würde er ihn an den Ohren heben, aber in Wirklichkeit hielt Patrick seine Hände fest. Vater stand auf und hob Patrick auf Augenhöhe.

„Öffne deine Hände“, befahl er.

- Nein! - rief Patrick.

„Öffne deine Hände und ich lasse dich sofort gehen“, sagte mein Vater herrisch.

Patrick lockerte die Finger, aber sein Vater hielt sich immer noch die Ohren zu. Patrick hing einen Moment an seinen Ohren, packte schnell die Handgelenke seines Vaters und jaulte.

- Du hast mir versprochen, mich gehen zu lassen. Bitte lass deine Ohren los.

Sein Vater hielt ihn immer noch in der Luft.

„Ich habe dir heute eine wichtige Lektion erteilt“, sagte er. - Denke selbst. Lassen Sie nicht zu, dass andere Entscheidungen für Sie treffen.

„Lass mich bitte gehen“, sagte Patrick und weinte fast. - Bitte.

Er konnte sich kaum beherrschen. Seine Hände schmerzten vor Müdigkeit, aber er konnte sich nicht entspannen, weil er befürchtete, seine Ohren würden sich mit einem Ruck vom Kopf lösen, wie goldene Folie aus einem Glas Sahne.

- Du hast es versprochen! er schrie. Sein Vater ließ ihn auf den Boden sinken.

„Nicht jammern“, sagte er dumpf. - Es ist sehr hässlich.

Er setzte sich wieder ans Klavier und begann den Marsch zu spielen.

Patrick tanzte nicht, rannte aus dem Zimmer und eilte durch die Lobby in die Küche und von dort auf die Terrasse, in den Olivenhain und weiter in den Pinienwald. Er erreichte ein Dornengestrüpp, schlüpfte unter die dornigen Äste und glitt einen sanften Hügel hinab in seine geheimste Zuflucht. Dort, an den Wurzeln einer Kiefer, von allen Seiten von dichten Büschen umgeben, setzte er sich auf den Boden und schluckte Schluchzer, die ihm wie Schluckauf im Hals stecken blieben.

Niemand wird mich hier finden, dachte er und schnappte nach Luft, aber Krämpfe drückten ihm die Kehle zu und er konnte nicht atmen, als hätte er seinen Kopf in einem Pullover verheddert und nicht gegen den Kragen gestoßen und wollte seine Hand befreien aus seinem Ärmel, aber es blieb stecken und alles war verdreht, aber er konnte nicht mehr raus und erstickte.

Warum hat der Vater das getan? Das sollte niemand jemandem antun, dachte Patrick.

Im Winter, wenn das Eis die Pfützen bedeckte, blieben gefrorene Luftblasen in der Eiskruste zurück. Das Eis erwischte sie und fror sie ein, auch sie konnten nicht atmen. Patrick mochte es wirklich nicht, weil es unfair war, also hat er immer das Eis gebrochen, um die Luft loszulassen.

Niemand wird mich hier finden, dachte er. Und dann dachte ich: Was ist, wenn mich hier überhaupt keiner findet?

Die Miniserie "Patrick Melrose" mit Benedict Cumberbatch in der Titelrolle ist zu einer hochkarätigen Neuheit des Jahres geworden. Es basiert auf der gleichnamigen Buchreihe des britischen Schriftstellers Edward St. Aubin. Die ersten drei von fünf Geschichten sind bereits in gedruckter Form zu lesen, die letzten beiden werden im Dezember veröffentlicht.

Die Hauptfigur des Buches - ein Playboy, Drogensüchtiger und Alkoholiker - versucht, sein Verlangen nach Selbstzerstörung zu zügeln und die inneren Dämonen zu bändigen, die als Folge eines Kindheitstraumas aufgetaucht sind. Wer den subtilen britischen Humor gewürzt mit einer ordentlichen Portion Drama vermisst, sollte das Buch unbedingt lesen.